Delle due forme

Oggi mi sono ricordato di avere un blog. E, per la prima volta, ho voglia di scrivere qualcosa che non sia "fiction" ma semplicemente una riflessione. Insomma, uno di queli pipponi da blogger veri da quattro soldi.
Da anni penso all'emigrazione. Come forma di svago, o come forma di sopravvivenza. Andarsene da questo paese, terra ingrata, sia per piacere sia per dovere. Uscire, cercare fortuna altrove, verso un'America nordeuropea anni luce più avanti di noi, nonostante l'assenza di bidè e pastasciutta.
Ho sempre cercato di non andarmene, forse per pura vigliaccheria, inventandomi scuse per restare. Il cibo, il clima, la mamma. E infatti, apparentemente, non me ne sono andato. Ho fatto solo qualche chilometro, dalla città natale a'a Capitale, comunque collegate da marozzi & Co.
Sono "emigrato" per motivi di studio, trasformando la mia esperienza romana in un'esperienza di vita, ovviamente, che mi ha cambiato molto e mi ha fatto certamente maturare. Ma no nposso dire di essermene andato dall'Italia, in senso geografico.
Eppure, dopo la specializzazione, cosa ho fatto? Mi sono trovato un lavoro. Nell'unico campo che da'sbocco agli archeologi italiani: il turismo. Sono diventato una guida. Una guida esclusivamente in lingua inglese.
In due anni che sono qui, non ho mai fatto un solo tour in italiano. Passo la mia vita a spiegare agli stranieri le bellezze di questo paese del cazzo, vedendo le loro bocche spalancarsi per lo stupore ogni volta che accenno alla Domus Aurea, al Colosso di Nerone, allo stagno privato che esisteva al posto del Colosseo. Cose allucinanti. Una monumentalità che non si può riscontrare in nessun altro luogo del mondo: mai tante risorse umane ed economiche sono state impiegate per rendere una città, o anche solo il "capo" di quella città e del suo impero, grande. Roma è grande, in tutti i sensi. O meglio: era grande. Ora, di grande sono rimaste solo le rovine, a perpetuare la frustrazione sul presente. Guardo tutti sti colossi di duemila anni fa, li spiego agli Americani, agli Indiani, ai Giapponesi. E poi mi chiedo, ma vedo che la stessa domanda affiora anche sulle loro labbra: perché? Perché siamo ridotti così adesso? Come è potuto succedere? Visitare le rovine e poi prendere la metro B alla fermata Colosseo, con i suoi treni sgangherati e sporchi, pieni di graffiti fatti da qualche cazzone in ritardo sulla storia dell'arte di trenta anni e più, è uno shock difficile da superare. Entri nella stazione calandoti dalla piazza del Colosseo, lasciandoti alle spalle l'Anfiteatro con tutti i suoi morti, i suoi giochi, i suoi sfarzi babiloneschi. E non puoi fare a meno di chiederti come cazzo abbiamo fatto a ridurci così, ad essere Disneyland antica: le uniche glorie che ci sono rimaste sono quelle del passato, sepolte vergognosamente dal triste presente.
E poi continuo a riflettere sulla mia condizione di non emigrato. Ma io davvero non sono emigrato? Ragioniamo un attimo. Ho trovato lavoro solo ed esclusivamente perché, oltre ad essere laureato ecc.ecc. in Archeologia conosco l'inglese e posso spiegare alla gente quello che ho studiato senza che vi sia una significativa perdita di dati durante la traduzione. Niente mhhh...ahhh..ehh...no. Io parlo, veloce, e gli spiego che cazzo è la Curia e perché Cesare non è stato ucciso lì, ma è proprio da lì che Marco Antonio ha fatto la sua orazione.
Inoltre, la mia ragazza è anch'essa anglofona: appartiene alla razza mista dei transatlantici e parliamo quasi sempre in inglese: diciamo che è la lingua ufficiale della nostra relazione. E' quasi solo così che ho imparato. Poi, molti dei miei amici sono anglofoni o comunque stranieri, e con loro ovviamente comunico ancora in Inglese.
Allora mi domando: siamo proprio sicuri che non sono emigrato? Sono giunto alla conclusione che esistono due forme di emigrazione: quella geografica e la mia. Quella schizofrenica.